semidioses y seres residuales

"los adultos se comportaban como si el mundo fuera perfecto y ellos, semidioses, mientras que los niños sólo éramos seres residuales"

Alma infantil, Hesse

Los chicos no lloran

tienen que pelear...

El arte de la Prudencia

"Moderar la imaginación es el todo para la felicidad. Unas veces hay que refrenarla y otras ayudarla: el buen sentido la ajusta"

Baltasar Gracián

 

 

(Recomiendo agenciarse este librito de sentencias muy aleccionadoras. Es difícil templar el carácter pero con esta lectura más complicado es resistirse a sus encantos...)

vampirizada

se os ha enganchado alguna vez una garrapata? uf, uf.

Chupa la sangre, se lo lleva todo, hasta el rosario de tu madre. Quién se podría imaginar que un bicho tan de andar por casa fuera tan vampírico? Es que no te haces a la idea de que algo tan insignificante te pueda llegar hasta el tuétano.

Y después de todo lo que te absorbe está el arrancarla. uf, uf. Que no se puede! que se te queda dentro la cabeza, dentro de tu cabeza! Y ya no te sisa la sangre pero comienza entonces el expolio del pensamiento, el trauma de mirar atrás y ver que te has dejado atracar.

Y terminar de extirparla es lo peor del trago. Dicen que con aceite. Entonces todo se ensucia, se llena de grasa y se mezcla con su cabeza en tu cabeza y con los pelos. Y es cuando a mí me entra la rabia y me recomiendan un libro para combatirla y me sube la furia y rechazo eso de tener que relativizar y respirar hondo. Pero termino acatándolo porque el vampiro ya está dentro y, si nota que el flujo se calienta, se enciende y me castiga.

La vida es un carnaval

encarnado, o una caja de bombones.

Quién será?

cuál me tocará?

en cualquier caso no es nada personal

Pero mejor ocho que ochenta o que infinito

y andar por casa con pijama que tensa y con corbata

con invitados que no sabes ni quién ha convocado

Huracán Diciembre

ha pasado y se lo ha llevado todo o casi todo.

Sí lo de ayer, que en jaulas con trampas habíamos guardado.

Sólo queda lo de mañana, que no nos apetece,

un puño en la garganta que sube desde el estómago nos dice que ahora sí que nos hemos hecho mayores.

La fuente de los sueños, que estaba seca aunque nos resistiésemos, no se nos aparece ni como oasis.

Ahora el deseo es el futuro en crudo, sin sonrisas andamiadas que sostengan la energía que lanzamos para que el universo nos devuelva lo mismo que le ofrecemos.

Es verdad que es mentira que exista un Secreto. Esto es lo que hay, lo que ves y lo que vives en esta dimensión.

Esto lo escribo cobarde para que el cosmos se entere de que estoy triste con miedo, de que lo siento.

vaya, vaya

cómo ha cambiado el cuento

y  o     p  e  q  u  e  ñ  i  t  a     o  t  r  a     v  e  z

No es paranoia si de verdad te persiguen

tus propios miedos. Hay que abrazarlos o huir de ellos? eso depende: si son nuevos puedes dejarles entrar pero, por si acaso, coloca detrás de la puerta una escoba al revés. Si son viejos, y no infundados, no lo dudes. Es así. ¿O no lo sabes ya?

Yo antes no tenía miedo al miedo. Si tenía mucho y se ponía tonto le tapaba la boca. Yo gritaba más alto. Encontró su voz: mi riñón. Primero lloraba y luego aullaba. No le escuchaba. No desaparecían mis males. Le atendí.

Dejó de doler y dejó de ser divertido. Desapareció y desaparecí. Y pocos me han vuelto a ver. No formo parte de nada. Es verdad. No formo parte de nada. No soy de vosotros ni como vosotros aún siendo no estético o rompiendo las normas del juego.

Ya lo sé, lector inscrito de mi vida. Que siempre me repito, que los que me conocen bien lo saben, que es porque siempre soy la misma. No será paranoia si se te enciende la alarma: si ya me conoces no me abraces. Y, si no te llegan señales, bienvenidos seamos de nuevo.

¿Porqué hay personas del pasado que ya no forman parte de nosotros? ¿distancia y tiempo? ¿no? no

energía electromagnética radiante

martes, 14 de diciembre de 2010, 12:47:02

martes, 14 de diciembre de 2010, 14:14:30

Música para flores tristes

No querría ponerme triste o cursi pero escuché una música y me llenó de un sentimiento roto. Ahora es todo profundamente solemne. Ayer me encontré con una flor liviana como la brisa, una flor de años que no enveje por resistencia, que escondió su atardecer. Yo creí que con los años me volvería más mentirosa, me gustaría la mentira, y así lo deseaba. Las flores también se convierten en polvo y no he podido ni querido olvidarlo.

Flor, al final cada nota musical hace mella en tí. Mejor dejar que cada pétalo caiga a su debido tiempo, según se impongan, que si los sujetas con puros almizcles, un día, un soplo de aire los arranca todos de golpe. Un viento huracanado que convierte lo cálido en terror.

Flor, cierra los ojos, y dime qué ves. Es polvo o nada, no es físico y casi no se puede tocar. Eres tú. No te sientas afectada. La soberbia cede ante la gravedad pero si la dejas en el suelo ya nunca más caerá.

Flor, mejor ponte triste ahora y no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy, no dejes que tu gorrión se convierta en cuervo. ¿Sientes cómo se te clava cada una de las notas de esa música triste? conectan con la masa gris que dice la verdad.

Flor, no te trates tan mal y no me trates tan mal. Que siento cómo cuchicheas ante cada una de las briznas de mala hierba y capullos que alimentan tus vanidosas raíces. Háblales de tí y cuéntales todos tus secretos. Diles lo que tienes escondido. Y vete a dormir y despierta mañana como si fuera mañana y no ayer. Y vive con la melancolía como si así fuera la vida porque esta es la belleza del invierno.

y sonaba... 

El estigma de las Evas

"A la mujer dijo: Multiplicaré en gran manera los dolores en tus preñeces; con dolor darás a luz los hijos; y tu voluntad será sujeta a tu marido, y él se enseñoreará de ti. 

Y al hombre dijo: Por cuanto obedeciste a la voz de tu mujer, y comiste del árbol de que te mandé diciendo: No comerás de él; maldita será la tierra por tu causa; con dolor comerás de ella todos los días de tu vida. Espinos y cardos te producirá,y comerás plantas del campo. Con el sudor de tu rostro comerás el pan hasta que vuelvas a la tierra, porque de ella fuiste tomado; pues polvo eres, y al polvo volverás."

Génesis 3

¿Cuál es mi pecado? ¿dónde está su origen? ¿y su final? sé que no expirará mediante confesión. Lo sé. Será la penitencia en vida la que lo hará agonizar hasta liquidarlo. Lo llevo en la frente escrito: "Ofrezco la otra mejilla gratis".

Lloro a mi Edén perdido y no dejo aflorar la pena por miedo a la pena y se me apodera la rabia por lo injusto de ni siquiera haber catado lo prohibido.

¿Dónde está la llave de mi cuarto? ¿es la llave de todas las Evas? ¿esa culpa ancestral no fenece nunca?

¿Y no sufrimos los dolores con el ciclo de la luna? ¿y no es cierto, además, que con el sudor de nuestro rostro comemos el pan hasta que volvemos a la tierra?

¿Es la falta primordial el problema que no tiene nombre?

Salid sin duelo,

lágrimas, corriendo

Garcilaso

Se me olvidó presentarme

Soy una joven de 25 años,

SOy catedrática

Mi blog tiene 1.000.000 de visitas

Tengo una enfermedad tan extraña que sólo la padezco yo en todo el planeta, lo que me hace muy especial

Me gusta Sand Still

Sólo veo los documentales de la 2

Y llevo muy bien la crisis de los ´30

No recomendado a menores de 27

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

(G. de B. No volveré a ser joven)

Jardines encantados...

Esta expo fue hace ya más de dos años...

Le escribí un texto:

Pancho Tolchinsky es fotógrafo y matemático. Su familia es de origen argentino pero se trasladaron a México y allí nació él. A los pocos meses se mudaron a Israel. Lleva 20 años viviendo en Barcelona y estuvo uno en Escocia. Quizá por esta razón sus viajes sean el motor de su obra. 

 

En sus fotos podemos encontrar entornos cotidianos llenos de vida, que muestran un mundo entre real e imaginario, Sugiere historias escondidas que manifiestan el lado particular de las cosas más comunes. Pancho calcula la ecuación de la belleza para encontrar la armonía entre el fondo y el contenido, allí donde la estética y el concepto no se pueden distinguir. Juega con la luz y con el encuadre para desvelarnos la cara más abstracta de la naturaleza o la menos concreta del mundo material. Se suministra de una imaginería casi universal, tanto en el espacio como en el tiempo, que consigue llevarte a donde antes no has estado.

Ahora Pancho Tolchinsky presenta “Backyard”, una exposición que contará con 17 fotos, siendo algunas de ellas realizadas en colaboración con su mujer, Catalina Estrada, ilustradora de mano colorista y delicada. La obra recoge momentos capturados a lo largo de 6 años, entre el 2002 y el 2008, en lugares tan diversos como Israel, Escocia o EE.UU.

Jardines encantados, flores coloridas y gnomos de cuento poblarán la Galería Ras de Barcelona desde el 29 de octubre.

Llegó la hora

de ponerse estricta

Camisa - Zara

Colgante - Bershka

Que levante la mano el varón!

hoy en el autobús, a última hora y ya volviendo a casa, una mujer negra, vestida con harapos masculinos y oliendo a alcohol ha gritado:

que levante la mano el varón blanco, heterosexual y de clase media que haya sufrido sexismo, racismo, discriminación o marginación. 

Y que se pronuncie!

Mi primer outfit chispas

Coat - Le marché aux puces de Saint-Ouen

T shirt - H&M

Skirt - Stradivarius

Tights - Primark

Boots - Stradivarius

Necklace - Salto de Pulga

Descartes, no te necesito

en la casa de Santa Teresa, muy pequeña, ya en la cama y con la luz apagada. Pensaba.

soy un sueño de mi madre

no estoy aquí

mi madre soñaba una niña con abriguito de paño y merceditas en el paseo del parque grande

que aparecía en una foto en blanco y negro

eso pensaba. Como si mi destino dependiera de alguna fase de un sueño ajeno, el de mi madre.

No estoy aquí. No importa mi voluntad

Con años más en la misma habitación juntaba la yema de un dedo íncide con la del otro. Pensaba.

No se tocan. No es verdad. Es sólo la idea de que es así que me hace sentirlo como real. Lo siento, sí, pero es puro pensamiento.

Casi una mujer. Me duchaba. Estoy en la ducha. Corría el agua por mi piel. La sentía correr. Y pensaba

Es caliente y corre por mi piel. Cierro los ojos y puedo sentir su recorrido por mi cuerpo. Pero la naturaleza no permite que agua y piel siquiera se rocen.  

Mujer. Sola. Pensaba

El placer

¿Qué es placer?

no es real, es algo virtual.

Si estás disfrutando puedes parar.

Para ahora, a mitad.

¿Por qué no paras si no es verdad?

Entonces descubrí que estaba aquí. En esta vida que es la mía. Lo acepté.

Descartes, no te necesito

 

+ de 1 corazón

No me cabe en el pecho

Más órganos en: salto de pulga